Там, за тоннелем...

Что написать? Что близятся холода, Моросью сонной мелкой крадется день, Я научилась ночью считать до ста - Не засыпать в далеком своем нигде. Осень гоняет лунных седых овец. Утро туманно, правда? Романс, поди ж. Иней. А ты уехал тому как век, Да и не важно, в Трою, в Аид, в Париж. Месяц который минет. Твой вырос сын. Я наловчилась петь, перестала ткать. В зеркале отражаешься ты. Один. Стать бы сиреной, чтобы наверняка В пенном припадке броситься к кораблю - Благослови, Эрато, горячки зов... - Спи, Пенелопа. - Я беспокойно сплю, Все распускаю тканый с утра узор.

Что же героям Трои до тех Итак, Только умеем - петь сыновьям да прясть. Я не зову, не думай. Я - просто так Что-то тебе черкну - в пустоту и зря. Давеча мне шепнула гадалка, что Ты не вернешься вовсе. Любой пригож Будет вдове. А я все тяну моток Ниток - на жизнь возлюбленных и врагов. Мойры обжили спальню. Все кроят жизнь, Ночью скрипят да режут. Покоя нет. Может, пойти четвертой? Они, кажись, Звали в кружок плетения мулине. Светит костер в тумане. - Пал Илион? - Просто октябрь - опять - догорел в листве. Жмуриться. Не спугнуть одинокий сон. Там, за тоннелем, вроде бы, будет све...

Там, за тоннелем...

Что написать? Что близятся холода, Моросью сонной мелкой крадется день, Я научилась ночью считать до ста - Не засыпать в далеком своем нигде. Осень гоняет лунных седых овец. Утро туманно, правда? Романс, поди ж. Иней. А ты уехал тому как век, Да и не важно, в Трою, в Аид, в Париж. Месяц который минет. Твой вырос сын. Я наловчилась петь, перестала ткать. В зеркале отражаешься ты. Один. Стать бы сиреной, чтобы наверняка В пенном припадке броситься к кораблю - Благослови, Эрато, горячки зов... - Спи, Пенелопа. - Я беспокойно сплю, Все распускаю тканый с утра узор.

Что же героям Трои до тех Итак, Только умеем - петь сыновьям да прясть. Я не зову, не думай. Я - просто так Что-то тебе черкну - в пустоту и зря. Давеча мне шепнула гадалка, что Ты не вернешься вовсе. Любой пригож Будет вдове. А я все тяну моток Ниток - на жизнь возлюбленных и врагов. Мойры обжили спальню. Все кроят жизнь, Ночью скрипят да режут. Покоя нет. Может, пойти четвертой? Они, кажись, Звали в кружок плетения мулине. Светит костер в тумане. - Пал Илион? - Просто октябрь - опять - догорел в листве. Жмуриться. Не спугнуть одинокий сон. Там, за тоннелем, вроде бы, будет све...