еще одно неотправленное письмо: мутация

[karetu]

Когда пытаешься забыть, выкинуть из памяти, вырезать, изменяешься по мелочам. Много молчишь, еще больше спишь - с открытыми глазами. К тебе обращаются. Ты не реагируешь никак. Ты прислушиваешься к себе, под каждым лоскутком кожи обнаруживая собственную до боли зудящую память. Прислушиваешься и думаешь, как ее уничтожить. Как уничтожить себя. Как вынуть себя из себя.
А после начинаешь действовать. Ты меняешь все резко, намеренно, бесповоротно. Так опускается нож гильотины.
Твои волосы помнят - ты кромсаешь пряди волос, уничтожая их - на голове, на теле, везде, где можешь дотянуться. Волосы умирают, но память еще жива.
Ты убираешь ногти почти под корень, а потом покрываешь розовую роговицу чужеродной краской Смотришь и не узнаешь своих рук, заплетая в сознание чужую форму и размер, учишься воспринимать их как свои и единственно возможные. Наверно, меняются даже отпечатки пальцев, но память еще жива.
После... после ты отыскиваешь память глубоко под кожей. И сжигаешь собственную шкуру, как феникс, разводишь поминальный костер своей памяти. Вместе со старой шкурой с тебя медленно слезают воспоминания, а ты стоишь без покрова и без защиты, гладкая, как полированное зеркало, но где-то там внутри прячутся осколки отражения, и это значит, что память еще жива.
Но тебе кажется, что ее нет, уже нет, совсем нет. Под ложечкой не сосет, и руки уже не помнят чужие ладони. Все те миллионы капилляров, которые были пропитаны памятью, давно лопнули, выжжены, сгинули, и тебе кажется, что вот она - свобода. Но память еще жива.
И тебя дергает резко и больно, как нитка, продетая сквозь легкие, случайная связь. Голос - походка - какие-то дикие ассоциации, ты заглядываешь в лицо и понимаешь- нет, не он, померещилось, морок и ветер... А горечь тает на кончике языка, напоминая, что память жива.
И тогда ты миришься с тем, что память жива, ты понимаешь, что лихорадило и лихорадить будет, и пытаешься выплакаться, но вроде бы нечем, потому что в тебе убито все, кроме памяти. А память жива.
Тут ты начинаешь проклинать память... или молиться на нее... что, впрочем, одно и то же, а она ровно катит по венам, тикает секундной стрелкой в голове и напоминает: память жива.
А потом привыкаешь, как к традиции, к утреннему чаю, к вечерней ванне - к ударам памяти. Помнить становиться настолько нормой, что уже и себя не мыслишь без такой памяти, что никак без нее и никуда. Боль превращается в маленький личный ритуал, а ты мутируешь в ТУ_КТО_ДОЛЖЕН_БЫТЬ_ОДИН и слушать свою память. Вот в этот момент память умирает, ты совсем не узнаешь его голос... Память мертва, а привычка быть одной остается, и за этой привычкой не разглядеть ничего, даже самое себя.
И по привычке царапаешь еще одно неотправленное письмо, зная, что не только адресат выбыл, но и автор уже неизвестен...

Comments

[karetu.livejournal.com]

Я неделями часто в Х, выходные всегда в О. Техаска уже 3 года, в О семья, в Х работа иногда.
Техащину- сложно, люблю-не люблю, постепенно проникаюсь насквозь, прожариваюсь... тоже мутация, подмена среды, которая становится так незаметно естественно - или почти естественной.
Остин... он странный и прекрасный, только он - не город, там природа, озеро, теплые водопады, ручьи, скалы... после него трудно в другом месте, почти никак. Когда я в Х, я существую, а в О живу, наверно, так.
Весело... не знаю, просто там много своего, семейство мое там уже 14 лет обретается. Не сколхко в О весело, столько в Х не мое, грустно... только Галвестон и радует временами, птицы там хороши на берегу...
Я временами могу быть так, породистой, а временами всякая, это не красота - скорее настроение. Спасиб за предложение, подумаю, может быть.

[jester-ab.livejournal.com]

Я временами могу быть пародистом, так что осторожнее :)
В Галвестоне хорошо. Недавно был там с другом и замечательным фотографом. Он, в отличие от меня, профессионал. Много мегабайтов с птицами теперь на компьютере. А вот Остинскую природу почти не видел. Правда вот это как раз впечатления парка под Остином.

[karetu.livejournal.com]

Ммм, я начинала с пародий в стихах, только довольно жестких. Так что стихопинанием занималась. На ССиП. Еще в Октопус игралась как-то, вы не пробовали? Сейчас, правда, чаще мифоложки ваяю, это временами забавно.
Фотографирую временами тоже. Я дизайнер, так что в основном вытаскиваю все потом электронно. Вот подостинье, речка Педерналис (http://www.livejournal.com/users/karetu/204711.html#cutid1), например , и еще всякое мое фотоохотничье под тегами "фоторассказки" (http://www.livejournal.com/users/karetu/tag/%D0%A4%D0%BE%D1%82%D0%BE%D1%80%D0%B0%D1%81%D1%81%D0%BA%D0%B0%D0%B7%D0%BA%D0%B8) лежит. но я не фотограф, редко профессионально стреляю (http://www.livejournal.com/users/karetu/202430.html#cutid1).

[jester-ab.livejournal.com]

Пробовал или нет не знаю, потому что понятия не имею, что такое Октопус. Ведь часто мы пробуем вещи, не зная, как они называются не правда ли? :)
Фотографии посмотрю и там откомментирую, учтите я ругаюсь иногда :)

[karetu.livejournal.com]

Игрушка для людей, которые любят стихопинание. Выдается 8 слов, нужно в стих включить в этом же порядке, в этих же падежах, но одно слово можно прятать внутри другого, не искажая...
Ругаться на мои картинки малоослысленно, я не фотограф и по-сравнению с великими мира сего (гремлинн) от камеры страшно далека...

[jester-ab.livejournal.com]

Ну я не страшно ругаюсь. Сам люблю, когда мне по делу замечания делают. Вам - не буду, тем более, что у Вас тексты очень хорошие :)

[karetu.livejournal.com]

Спасиб за... Я стихопинаться люблю и мифоложками обмениваться...