о стиле

[karetu]

Получила днесь одиннадцатое письмо. Оно опять, как и все предыдущие записки этого респондента, начинается удивительно нудно. Хай, деар Катюша. Хай и вам, и иже с ними. Дальше читать уже скучно. В мусор, в хлам.

Почему меня, владеющую русским, пренепременно надо приветствовать на английском?

С каких пор я стала ДОРОГОЙ? Неужели я похожа на дорогую? У дорогих обычно есть цена. Я предпочту быть неоцененной и потому бесценной.

И, наконец, Катюша. Ягненочек, погляди на меня внимательно. Нешто это именно я завожу, как знатный извозчик, песню на высоком крутом берегу? Странно, не замечала. У вас обман зрения, агнец нежный. Это фантом, как пить дать. И не иначе.

Ужели изыски эпистолярного жанру канули в Лету? О, как радовали мой взор чудные послания, начинающиеся с "Ну ни хрена себе!" Экий зачин. За душу хватает и волочет глядеть, что же там внутри растакое запрятано. Или чудный, милый вопрос: "Катька, ты спишь или играешь в настольный футбол?" Такой вопрос не оставит мое сердце безразличным. Но нет, нет. Не радуют послания, скорее печалят все больше. Где скромное, но ёмкое "эпистола" в теме письма? Где милое обращение "Вредище-Каретище"?

Нет, этот чуткий барашек склонен к лилиям и ромашкам... таким, от запаха которых болит голова, и скулы сводит скука...

Вот и еще одну жертву проглотит корзина.

А между тем хлопчик не виноват. Он просто не умеет мыслить оригинально. Рожденный ползать писать не может. И рад бы, да не может.